Capitão Fagundes: semblante de Justiça popular na fronteira - Parte I

Apuntava o sol entre as araucária, nunca alguém poderá ver alvorecer como tal. Os habitante de Bella Vista de Palmas só acordavam mais tarde um poco, muitos deles nunca nem viram o nascer do sol naquelas localidades - quem dirá conhecer outro para comparar com aquele. A suntuosa beleza das propriedades logo se cobria da sinfonia do cantar do galizé, logo interrompido por um gritedo alucinante advindo da bodéga do Paulista.

Seu Aderbal, bigode, cabelo lambido, apesar de ser paulista, vinha das bandas de Castro. Ali montara tal mercearia com o intuito de prosperar, entretanto, seu mal humor e sua ganância expulsavam os cliente dando-lhes maior satisfação fazer caminhada até União - 40 légua a frente - ou desenvolver escambo com os tropeiros que por ali raramente passavam. Em uma semana ali aberta a bodéga apenas umas onça de charque, 2 litro e 300 de leite, duas trocha de arroz e talvez um saquito de 1 kilo de sal, nada mais...

A falência era certa. Um bolão rodava entre as 6 quadras daquela redondeza. 5 galinha e um porco que ele ia embora daqui dois dia, uma gazosa e doze litro de leite que demorava meio dia, tinha caboclo que apostava até que ia ser daqui uns minuto. E não deu nem nega, o ganhador foi o Véio Galião. Por quê? Ahhh, sim, enquanto prosiava do contexto do hóme esquecia do assucedido. Pois bem, a farra que o loco fazia era porque o Alejadinho Tomé, surdo-mudo, esfarrapado, desabrigado e tudo torto - não falo desdentado porque isso era normal naquelas redondezar - havia pousado escorado na frente daquela bodega afim de escapar do sereno e sem querer havia relado as costa na pintura nova do estabelecimento de Aderbal.

Sua atitude quis refletir a fuga do povo ao redor para com seu estabelecimento. Uma vingança cruel e sem razão na tentativa de ser justificada por um deslize dum pobrezito rapaz. Covardia tal até hoje registrada na boca do povo da região, logo acordou Tomé com um surdão nas orelha foi o jogando pra cima do barro e o pobre saiu resmungando: "humhumhumhumhum". O paulista gritava, não balbuciava: "Daqui pra frente é assim aqui e se não gostarem vão procurar JUSTIÇA, caquedo. Antes que eu me proclame por Ela". Galgava o indivíduo entre os olhares de medo do povo, que naquela manhã acabara acordando mais cedo (umas nove horas, tarde? Pra quem tinha que só cuidar do gado e dos porcos soltos? Era cedo) espiando o sucedido entre as frestas da cara - cada laminado de madeira serrada dava pra passar um gato mais ou menos.

Suas palavras praguejando contra o povo da região, entretantas, não sairiam impunes. Proferidas a partir da língua seriam engolidas a seco com língua e tudo. Mal havia terminado seu sermão herege, nem havia percebido do outro lado da ruela de lama, se sagrava o homem que, porém, não compactuaria com aquela atitude e não a deixaria em revelia. Apuntava de fronte pra Bocha do Guedez, naquele mesmo instante, a tropa que alguns anos depois ia servir com o rebelde Gumercindo Saraiva nos Maragatos. Entre eles, um com lenço bandana rubro prendendo outra tropa só que essa era de gadelhas abaixo dum chapéu curvado couro legítimo, poncho vermelho, desce do cavalo com seu bigode tipicamente comprido, temido e muito falado por todo oeste: Leopoldo Fagundes. Seu olhar não procurava desvendar o ódio ungido que queimava em seu peito, foi logo calmamente se dirigindo para o cocho de água afim de lavar o rosto suado da cavalhada noturna enquanto Aderbal sigurava sua carabina garrucha em punhos.

Após secar o rosto num lenço tirado do colo, Fagundes questionou o que perante ele seria um réu: "Por que tu hombre clamaste por justiça? Que te sucedes pra ter sido injustiçado?". O bodegueiro já se botava mais adentro mas ainda assim se desbocava: "todos vagabundos, veja só que esse arruaceiro cocha, embrusquetado, apagou parte da pintura da minha entrada. Estou aqui tem uma semana e ninguém faz compra aqui. Não faço questão de me relacionar entre essas cabocladas dos matos e italianos pão-duros. Acredita que um desses orinundi veio na minha bodéga e disse 'oh tió, má tá tudo meio caro, dexemo quieto'. Falta de respeito comigo comerciante promissor dos Campos Gerais...". Sobretodos, a continuação de sua oratória se designava a procurar a compreensão do líder da tropa, mas, os olhares de tropeiro a tropeiro rodeavam a localidade procurando motivo para tanto alvoroço.

O desconhecido.

O que saia da boca dos tropeiros, hoje é lenda, floclore, antigas crendices que fazem hoje parte do bucólico rodeio da nossa cultura. É interessante ver a forma como essas histórias são contadas hoje, como domesticamos nas escolas o brutal, os assassinatos cometidos em nome daqueles seres míticos, as crianças penduram num varalzinho de cordel cartazes do saci-pererê, mula-sem-cabeça, lobisomem...

O controvérsio é curioso, mas no passado esses reflexos de sabedoria popular eram o que não faziam muita gente dormir a noite. Uma ciência sintética que ocupava a vida de camponeses e que contrapunha o meio deles com meio industrial e urbano. Especulações do desconhecido, ruídos de roedores, pios de corujas, qualquer coisa já eram motivo para aquela roda de chimarrão ficar atenta em volta do fogo. Essas histórias aqui contadas não são apenas o relato do desconhecido, mas são também o encontro da civilização com esse desconhecido.

Selvageria

1815

O oeste da província era somente sertão...

Uma ilha de civilização se encontrava em Guarapuava.

Diziam nos rincões habitados que havia uma total desocupação dos campos à frente, ainda assim, todos ouviam da boca dos tropeiros os mitos que cobriam aqueles campos. "Selvagens beirando a nossa civilização", apesar de as pessoas não viverem muito diferente daquilo, assim relatavam as Histórias contidas no oeste indígena. Oeste indígena sim, mas os relatos dos livros procuram tratar de outra forma. Parece que quando reproduzimos qualquer espaço como decorrente de total vazio demográfico, de um local sem habitantes, procuramos omitir a verdadeira selvageria ocorrida ali, a matança. Acobertamos, somos cúmplices dessas ocorrências e criamos a verdadeira mitificação da História do Paraná. Sobre o sangue dos povos originários, discretamente pisamos e escrevemos essa História. Relatamos os fatos com o linguajar ordeiro do progresso, fazendo justiça aos sobreviventes procuramos esquecer os que não ficaram de forma a registrar um território pacífico.

A bodega

Embaixo dos pinheirais, uma bodega, ficava num redivu coberta de um palmeiral. Dependurado nas varas salames podres. Na pia, um vinho azedo. No balcão, pingas ao lado de copos grossos de poeira. No fundo de braços cruzados atrás do tabuão do balcão, um olho com catarata, o outro bem arregalado, sentado sobre uma cadeira de estopa, uma perna perfeita, a outra podre de gangrena amputada ao meio. Aquele cotoco com pelanca repuxada, um feixe mal costurado rodeado de um mosquedo zunindo em volta daquela ferida cicatrizada. Zébedeu, o dono da bodega.

resumos.

A oeste somente sertão. E esse foram os destinos das tropas da civilização. "Um encontro com o nada", era assim relatado o diário dos cavaleiros. Nenhuma construção suntuosa pairava os horizontes, somente o que vingava às alturas eram as araucárias. Ao chão das campinas térreas e plainas. Caiam as pinhas no início daquele outono. Uma meia dúzia de caboclos rodeava aquelas regiões, sempre acoados pareciam habituados com a vida nos matos. O gado pastava, os porcos eram tratados livremente devorando o que viam no chão, pinhão, verduras, moringas e uma lavagem que era jogada. Não existiam chiqueirões, nem mangueiras.

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Papéis amarelados, pessoas falando, música caipira na rádio AM, filmes do Mazzaroppi, fotografias rasgadas, carreiros no meio do mato... Ambientes cruzados, fontes cruzadas, criando a História. Relatos, elementos da memória, conspiram e recriam a História como uma peça de teatro, o teatro da vida, encenando personagens no mesmo enredo, trajados, cada um assumindo seu papel e vivendo segundo tal. Pessoas diferentes de mim, de você leitor, mas que quando se encontram conosco procuram reafirmar ainda mais sua identidade. Serreiros, pistoleiros, carroceiros, bandidos, pedreiros, jagunços, padres, ladrões, policiais, nós-cegos, coronéis, vilões...

Também serei um desses personagens.
Historiador. É assim que definem aquele que aqui escreve. Mas ainda me refiro a outros fatos, aqueles não documentos, vividos mas nunca registrados. Abandonados no tempo, perante mim, não seriam nada se fosse cientista, se fosse mais um dos intelectuais arrogantes que frequentaram comigo os corredores daquela Universidade e se blindavam nos mitos por si criados, os mitos do cientificismo, do academicismo forma que deformava a sociedade e a condicionava sempre como passiva a suas teorias que os promulgavam como superiores a experiência social. Mas isso, aqui está apresentado de outra forma.

Viver a História. Em algum momento, andando pelas ruas, especialmente por uma praça, pude obter a satisfação que somente o ócio pode nos oferecer. Era uma tarde de primavera, floriam as azaleias que se enroscavam em uma armação de metal, pardais bicavam os ladrilhos em busca de migalhas, senhores jogavam baralho sobre um tabuleiro entre dois bancos, os taxistas secavam seus carros esperando os clientes que não viriam, o Café estava fechado, o picolezeiro vendia sorvetes para as crianças no parquinho, era domingo. O sino da Matriz começava a badalar e o historiador que procurava estar ausente naquele momento percebia todo o imaginário bucólico de uma cidade de interior.

O descanso confortável num dos bancos da praça foi interrompido. Um nome célebre talhado abaixo da representação de uma figura humana se apresenta naquele ambiente, um mito da História do Brasil aparecia entre os ipês roxos que floreavam naquela estação. Mais um, mais um entre todas as praças. Um centro urbano nada conturbado, um final de semana sem buzinaços ou desavenças entre os motoristas que por ali passavam. Um Largo que diferente dos espaços públicos em grandes cidades, não revelava sentimentos de medo com o mundo urbano. A vida urbana ali significava proteção, segurança, algo raro. Ao sul do sol poente, abaixo do Iguaçu se revelava mais uma cidade da região sudoeste do Paraná.

Entre método e escrita, todo processo de conhecimento se completa entre os olhos, a cabeça e o punho de quem escreve se tornam presente. Ler, e eis que a observação coloca a História além do papel, além dos documentos escritos, esse verbo transitivo direto proporciona a interpretação não somente do que é cômodo, mas também da realidade social; Escrever, o exercício que acaba materializando o vivido em caracteres, em linguagem, é sobretudo o desafio do autor em se demonstrar enquanto sujeito, sua imaginação acaba exibindo seus significados.

. E eis que esse nosso personagem citado é fatídico para essa data. O dia da semana constava que era sexta-feira, Sexta-feira Santa da paxão, pra ser mais preciso. Nada de trabaio na cerraria, nada de lavoro na horta nem nas prantação, a rua deserta, só tinha movimiento quando passava as muié cum véu preto pra ir na vigília da capelinha de madeira na ilha de selvagem de Bella Vista de Palmas, em volta dela não se via muita coisa, se oiássemos pô chão era só um barral resultante de uma semana de chuvas fora de época, nada a vê chovê naqueles tempo, parecia coisa incomendada do cão.

E as strada virava nisso, barro sobre barro, carroça nem pensar, cavalo era capaiz de atolá nas valeta.


um sítio cercado em Lageado Guedes, Palmas-PR, 15 de março de 1964.

O papel amarelado não revelava dia, mas não tinha como omitir mês e ano. Ao fundo da cômoda Provençal em cedro inglês, encontro um caderno, tipo uma agenda, pra ser mais preciso, uma agenda de traballho da Cerraria que era comandada pelo falecido pai que pouco hoje me recordo, aliás pra ser ainda mais exato, mais sincero pouco sei dele, de resto porque nunca me interessei em saber. Saber, saber, o que não sei era o motivo pelo qual tocava aquela capa dura com letras talhadas que diziam "SERRARIA BONIFFÁCIO". Devem ter sido cortadas dedo a dedo com uma faca de briga, uma que vivia na cinta da bombacha que o velho usava para ir nos bailes sem ela, dependurada num cabide ao lado da cama de casal de minha mãe. A velha havia lá deixado do jeito que o seu homem deixou.

fragmentos.

"A manhã vitoriosa, assim relato o fim daquela madrugada revoltosa. Raiava o dia no sertão paranaense, o sol se mirava entre as nuvens que a noite toda choveram e entre as araucárias em pé, algumas destoavam já denunciando o desmatamento e a derrubada praticada pelas serrarias vindas de Palmas. Em contrabalanço com a subida dos serreiros, nos cantos de uma picada que seguia para o morro do macaco se podia ver um rio de sangue que coagulava entre o barro. O saldo era esse, a batalha havia sido vencida por Ermelino Gutierrez Leãos, coronéis escrevem assim a História dos vencedores. E só podem escrever com linhas de sangue, tinta rubra usada dos cadáveres onde pássaros negros pousavam, esse era o luto daquele funeral a céu aberto. Mais uma História daquele sertão esquecido por tudo que há de Brasil leste-afora. Diziam que ali era o inferno, prefiro deifinir de outra forma: Fim de mundo".

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"Era interessante observar atentamente tal paisagem. As balas ricocheteavam entre os pinheiros que exalavam um odor parente do eucalipto. A primavera parecia não florescer algo semelhante a vida, os corpos caiam entre o campo, enquanto os bois fugiam para outras pastagens. A natureza se encontrava com o homem, quem tinha pernas dele fugia, o sangue cubria o verde, a morte cubria a vida com seu manto fúnebre. Um detalhe, permaneciam alguns, retiravam-se outros. Mas o mais interessante era o seu Zébedeu que dentro da patente cagava a vontade escutando o zunido das balas na propriedade vizinha ".

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"Vinha uma carroça lá do fundo, costeava o sol e o canto da estrada recém-cascalhada. A atenção de todos se colocava naquele horizonte, naquela peça de três tábuas amontoada de moscas. Era a carroça da carne vinda de União da Vitória. Parou na frente da praça pra fazer um verdadeiro despacho da sobra. Era o que havia restado, era o que havia ficado. Ossos que pareciam meio roídos se misturavam ao mocotó, uma carne bem mal-charqueada, mal-temperada e por isso podre, roxa, rodeada de larvas. Mas praquele povo parecia não fazer diferença, pois possivelmente muitos ali nunca tinham visto carne, por isso não se importavam nem com odor nem com aparência. Foi o dia em que fui convidado por 2 de cada 3 vizinhos pra comer uma sopa de brodo na casa de cada um. Me satifiz com um sanguique de salame".

(Clevelândia-PR, relatos de um jornalista vindo da capital da província, entre os dias 14 e 30-04-1901)

...diários do fim de mundo.

O título, se é nossa denúncia a História fica desinteressante, se é sua dúvida ela é sua cobiça, atiçamos sua curiosidade com um frase inicial que faz você leitor se questionar o que vem pela frente.

Mas então as novidades não são mais esperadas. Todo mundo hoje se refere a certas localidades de tal forma "era um fim de mundo, tchê", "noss, lá n'aquele fim de mundo". Mas nosso ponto de referência aqui não era somente tratado assim. Ela carrega consigo um dos espectros de renegação bíblicos"lááá onde Judá perdio as botas"...
Um gravador italiano, portátil (para a época), me faz companhia. Solitário? Um homem que busca a História não se consome pela solidão durante muito tempo, o mundo dos vivos se liga então ao mundo dos mortos e o Hoje se torna constituído pelo Ontem, não como o encontro de Alfa e Ômega, de A e Z, pois é possível que nessa linha do tempo estejamos ainda no meio de qualquer alfabeto. A casa era humilde, o coração era humildade, factual foi aquele encontro, como qualquer outro, passado e presente. De um lado: Sapato italiano, Palitó liso, Gravata; Do outro: Chinelo de dedo, bolso furado, camisa nada abotoada. Velho e novo se encontram, quando a fita começa a rodar tudo que foi perdido se encontra como um nó entre dois bartantes...
Uma cadeira furada, mal estofada de palha me é oferecida e diante de mim mais um personagem da minha História... aquilo que não havia vivido, poderia aqui escrever. Pois que vejo aí duas formas de História, vivida e escrita. A minha primeira lição naquele momento não foi quem foi o pioneiro da cidade ou o primeiro prefeito ou o maior bugreiro matador de índios da região, mas sim, que havia uma História que ainda não fora contada. O desafio.

87 anos, Analfabeto, viúvo, dois filhos.
Depoimento de Nhô Virgílio, Clevelândia, 16 de março de 1964.
Poderia continuar descrevendo aquele homem em couro e osso, apenas dois dentes na boca... Poderia tentar contar o número de rugas que corriam naquele rosto amorenado, tanto do sol quanto da raça: Caboclo. Tá poderia dizer etnia, afim de agradar qualquer antropólogo. Entretanto, cito aqui enquanto raça pois é dessa forma que o povo aqui se trata - e se vocês acham que eles são ignorantes por serem pouco científicos, pois bem, me incluam no mesmo grupo.
Virgílio descrevia palmo a palmo o cotidiano da vida na serraria no ano de 1900. Sentia aquele momento como um retorno, como uma pessoa se rejuvenecendo a minha frente, rememorando o esquecido, demolindo prédios e colocando em seu lugar palhoças, um vazio urbano cercado de carroças, nada de caminhões e carros... O chimarrão era oferecido naquela soleira de madeira duma casa caindo os pedaços, uma das frestas do lado da janela possibilitava que o gato ali atravessasse sem precisar passar pela porta. A moradia, assim como a vida era algo marcado pelo tempo ...

"Portanto, não tamo prosiando de qualqué feita em qualqué lugá...
E óia que pra sei-exato é capaiz desse tar de Judá ter passado praqui e tê feito arrrguma barbariedade das dele presses lado do Paranazão. Piazão do céo, cada coisa, o dia que cheguei em Parmas não dá pá esquece. Priguntei pum caboco: 'onde que é Bella Vista (antiga Clevelândia)?', o caboco rispundeu: 'é pra lááá onde Judá perdio as bota', e aponto. Quando ele falo aquilo, imaginei que ia tê que andá um par de metro, tipo uns 30 quiômetro a pé, pense só, eu morto, acabado de chegá de Antoninha".

(...)

"Nããã, o trabaio era cumpricado pra nóis, ocê não guentava nem a pau. As carroçona de pinheiro chegava, nóis tinha que descarrega, descasca os pinhero. Um de 30 metro, tu tinha que corta em umas 6 parte, dai pense... Depois disso, tinha que pega cada parte e fazê as madera pras casa. E tudo isso cuma serra que não facilitava muito quando tava mar-afiada, nóis chorava de tanto trabaiá, minhas arma do céu. Tinha um chefe que comia pão com salame e via nóis às veiz fica o dia sem café, armoço, um dia ele foi num miaral ali perto do colégio aqui embaxo, foi o suficiente pra mim ih lá comê um metade do sanguique e joga otra parte pos cachorro. Voltei po serviço dando um migué, o home fazia os cachorro voá piazão, era um italiano, era só 'pooorco dio, guaipeca fiadaputa, que cazzo'. Eu e os piá se matava de ri, ele começo a me oia desconfiado, a partir daquele dia não farto armoço".

(...)

. E eis que esse nosso personagem citado é fatídico para essa data. O dia da semana constava que era sexta-feira, Sexta-feira Santa da paxão, pra ser mais preciso. Nada de trabaio na cerraria, nada de lavoro na horta nem nas prantação, a rua deserta, só tinha movimiento quando passava as muié cum véu preto pra ir na vigília da capelinha de madeira na ilha de selvagem de Bella Vista de Palmas, em volta dela não se via muita coisa, se oiássemos pô chão era só um barral resultante de uma semana de chuvas fora de época, nada a vê chovê naqueles tempo, parecia coisa incomendada do cão.
E as strada virava nisso, barro sobre barro, carroça nem pensar, cavalo era capaiz de atolá nas valeta.


um sítio cercado em Lageado Guedes, Palmas-PR, 15 de março de 1964.

O papel amarelado não revelava dia, mas não tinha como omitir mês e ano. Ao fundo da cômoda Provençal em cedro inglês, encontro um caderno, tipo uma agenda, pra ser mais preciso, uma agenda de traballho da Cerraria que era comandada pelo falecido pai que pouco hoje me recordo, aliás pra ser ainda mais exato, mais sincero pouco sei dele, de resto porque nunca me interessei em saber. Saber, saber, o que não sei era o motivo pelo qual tocava aquela capa dura com letras talhadas que diziam "SERRARIA BONIFFÁCIO". Devem ter sido cortadas dedo a dedo com uma faca de briga, uma que vivia na cinta da bombacha que o velho usava para ir nos bailes sem ela, dependurada num cabide ao lado da cama de casal de minha mãe. A velha havia lá deixado do jeito que o seu homem deixou.

Linha a linha, o traço escrachado, mal feito, quase indecifrável, escrito pela mão calejada daquele velho nem se assemelhava a um caderno meu de faculdade. Um dos dias não registrava contas, não tinha números... só havia ali um texto redigido, deboxando e ironizando o cotidiano da cidade. A emoção foi ainda maior e nem eu sabia porque, os garranchos me faziam

contava um pouco do cotidiano daquela cidade, mas não era o suficiente, a não ser para atiçar minha curiosidade e procurar saber um pouco mais dos ocorridos entre os campos e matas que se escondem no nosso amado, hospitaleiro e progressista Estado. O gravador italiano Geloso (1952) do falecido pai tem serventia para esse empenho,




relato de Nhô Virgílio
abril, 1900.




uma Herança...
Tranqueiras, velharias, indefiníveis para mim naquele instante. Falecia minha mãe. A velha morta da geada e sepultada ontem no campo sagrado municipal havia me deixado um rancho de 2 alqueires e meio, nada muito útil para um economista graduado na Federal do Paraná e recém-ingressante na bolsa de São Paulo. A prosperidade da soja me fazia promissor, ontem minha chegada era esperada na capela, o ônibus quase tomba num buraco da rua onde passei minha infância, nem lembro de nada agora somente penso em voltar, nem sei porque vim, a não pelo fato de ser o único filho vivo, aquela condição naquele banco duro me irritou tanto que me traumatizei e por isso decidi passar mais uma noite no rancho